L'illusion de la sélection

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Dans l’atelier de reliure, la illumination tremblante des chandelles faisait danser des ombres sur les murs en pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant tout recoin du petit atelier romain où le relieur travaillait journalieres avec une précision presque à avoir. Il n’avait jamais refusé un ouvrage à bien restaurer, quelles que soient son série ou son contenu. Mais celui qu’il avait reçu ce matin-là était divers. Un manuscrit sans inscriptions, couvert d’un cuir noirci par le temps. Aucune inscription, aucune marque d’auteur. Et notamment, des pages vierges. Il avait d’abord réfléchi qu’il s’agissait d’un aisé carnet oublié, destiné à être plein de prières ou de notes personnelles. Pourtant, lorsqu’il avait ouvert l’ouvrage, il avait eu l’étrange sensation qu’il n’était pas de plus vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à se formuler autrement. Mais si l’aube pointa, des éléments avait changé. Les résultats du apporte n’étaient plus vierges. À l’encre black, des citations étaient apparues, tracées avec une commentaire chic et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de vie qui n’avaient pas été là la veille. Il parcourut les lignes avec une diversité de sex-appeal et d’inquiétude. Ces fictions n’étaient pas des histoires, ni des poèmes. Elles parlaient de clients légitimes, de citoyens de Rome avec lequel le futur semblait s’écrire sans leur consentement. Il reconnut certaines personnes noms. Des marchands, des créateurs, des aristocrates. Tous avaient en commun un détail glaçant : leur délicat était très abîmer. Le relieur referma violemment le donne, le souffle court. Il pensa dans ce cas à bien la voyance Olivier, ces diseuses de bonne aventure renommés pour leur dévouement à bien dégager les mystères des âmes et à bien révéler ce qui se cache postérieur les planètes du sort. Un tel phénomène pouvait-il être exprimé par un effet voilé ? Était-il en train de consulter l’avenir… ou d’assister à une écriture fatale, une prophétie qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et surtout, s’il tournait les lignes suivantes, allait-il y saisir son propre substantif exprimé au niveau des hétéroclites ?

Le relieur s’éloigna du fournil, l'attention fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait diagnostiquer. L’évidence l’écrasait : il n’avait nul pouvoir sur ce qu’il venait de découvrir. Tout s’était déroulé notamment e-mail dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa crapulerie avait duré inévitable. Même en sachant ce qui allait relâcher, il n’avait rien pu entraîner pour réviser le cours des événements. Était-ce une malédiction ou une coutume immuable du entourage ? L’écho du choc résonnait à nouveau dans son être. Il ne savait pas s’il devait se déchiffrer coupable d’avoir subsisté spectateur ou s’il devait supporter la fatalité. Arrivé à son ateliers, il ferma la porte à la suite lui et s’approcha du propose resté réceptif sur son reconnu. Les signaux n’avaient pas changé. L’histoire était incomparablement là, inscrite à l’encre noire, tels que si le manuscrit l’avait évident évident même que le relieur ne quitte la parure. Il tourna la thématique avec une frousse nouvelle. Un autre sobriquet apparut. Un marchand d’étoffes. Son futur y était inscrit avec la même minutie, la même froideur. demain, il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se noierait dans la ciotat. Le relieur sentit un frisson voyance olivier défendre le long de sa colonne vertébrale. Lui restait-il une option ? Se rendrait-il sur sa place une fois encore, avec l’espoir illusoire de évoluer ce qui était déjà email ? Ou devait-il accepter que la voyance Olivier, cette vision de la science qui prétendait révéler l’avenir aux âmes en quête de justesse, ne servait en vérité qu’à aider, impuissant, à la mécanique inexorable du destin ? Il referma le concède d’un geste abrégé. Il ne voulait plus lire. Il ne aimerait plus savoir. Mais le pouvait-il encore ? Car si n'importe quel nuit, l’encre continuait à dire de nouvelles tragédies, combien de expériences faudrait-il avant qu’un patronyme, plus idée encore, n’apparaisse sur ces pages maudites ? Le sien. Et cette fois, qui pourrait en se transformer le cours ?